ConchudaS - Vol. 7
Prólogo
Para los que no pueden evitar conmoverse con los espíritus indomables, las miradas que destrozan el horizonte, la convicción de un temple osado y las miradas en estado de picardía.
Para los inconscientes que se entregan embrujados por el riesgo inédito de jugar con fuego, ansiosos de la gran llama que los ilumine o los deje chamuscado de experiencias con más preguntas que certezas.
Para todos ellos los invito a leer a:
Amanda Durán - Julieta Desmaras - Ema Fernanda Vilches - Moni Torres - Gisela Coke - Elena Zago - Alma Marcela Goza
que podrán descubrir en este volumen 7 y son parte de las 33 Escritoras Kamikazes Surrealistas Latinoamericanas que conforman esta antología.
Les prometo que de este manojo de palabras en sus manos, no saldrán indemnes, son el eco de las verdades que pronto comenzaran a prenderse fuego y harán escarcha en el afonía de sus pensamientos.
Gastón Hache Almada
Amanda Durán
Antro
Misa para señoritas
A Kajsa
Putita de Dios Que quitas el pecado del Mundo
parce nobis.
exaudi nos
miserere nobis.
Danos la paz
No comeréis cosa alguna con sangre
Levítico 19, versículo 26
Cantado:
Vas a entrar en este cuerpo cada día para matarlo pero muerto no te servirá
Anoche “Dios” bailaba en sus mejillas como una mancha.
Muñequita quieta casi de trapo
juega porque no sabe,
porque no quiere,
porque tiene la lengua mordida de leche porque no es leche.
Detrás de la puerta
la puerta.
el sueño perfecto para atascarse
el sueño
en su faldita rota como un fantasma.
...
Perdida -como su madre-
huele a baño y cloro huele
a reina de bastos placer
de callecita oscura
hija ilegítima
error perfecto
en el nombre del padre
y en tu vientre
Ad te clamámus, éxsules, fílii Evae.
Ad te suspirámus, geméntes et fléntes
in hac lacrimárum válle
Desde ahí te espero con la carne agria ahogando tu piel
Nadie me va a quitar tu sabor de muerta,
cantando en medio de la noche con el vestido en sangre.
Porque en esa ruptura de tu lengua descansa la soledad acurrucada y cadáver
Nos elevamos escupiendo / bajo la piel amoratada inflamas mi nombre / Tengo las amígdalas empedradas y ese grito / mi espalda carga tu cuerpo congelado / (tengo la morgue) / Nadie me va a quitar tu sabor / Nadie va a despertarme/ como rocas la ciudad sucumbe / se ennegrece el aire y así negro lo traga / el dolor es un río que colma la calle de agua turbia.
Mis pezones hinchados de leche reclaman tu llanto.
Bendita tú eres entre todas las mujeres
Y bendito es el jugo de tu sexo
tu cuerpo entregado por todas nosotras
mordido
por amor a mí
por amor a todos
tu lengua santa
tu piel
tu asquerosa piel
corderita de dios.
La inmundicia está en sus faldas[1]
Todas las niñas del barrio éramos de barro
olíamos a carne y mierda
teníamos el culo roto y las uñas pintadas de nacimiento
lanzábamos besos al aire
y manoseábamos a nuestros hermanos chicos
Dios nos miraba desde arriba
y nos subía la falda
y nos enviaba al abuelo
o al vecino.
Puedo imaginarte pulcra
arrugada en una roca
como muerta
se te han caído las lentejuelas del labio y de los ojos
ropa sucia como lágrimas
cuelga
tienes la cara quebrada niña
tienes la boca mordida
Dios te odia y yo te amo
Dios no existe y yo ya he muerto
[1] Lamentaciones. Cap 1, vers 9
::Poema Patriotísimo ::o Himno a los Felices::
Soy una bandera rota al medio con olor a caca y manchas de tierra,
Y Chile
un cementerio Ingles que cuenta la historia del mundo.
Yo he visto tantas lápidas sin nombre ,
algunas tienen una foto pegada al mármol,
rodeada de flores frescas tan lindas que parecen plásticas,
flores húmedas llenas de sudores,
fluidos del hijo no reconocido de América llorando sobre esas fosas podridas de culpa.
Yo soy la bandera
y este es el país es el desagüe,
un vertedero finísimo donde llega a morir la última franja de tierra.
Soy un conducto de sangre amarga que se acumula
un nódulo de carne en el centro de la historia.
Montañas, montañas he visto montañas tan grandes
que se arrojan al mar o se funden con el agua,
Chile se esconde montaña
se entierra montaña
enorme
y es
una putita tan flaca y tan linda
una putita tan vieja
o tan trist
como yo.
Todos somos sobrevivientes de este país sin hijos,
Acá Santa María no es la madre de Dios,
sino un rincón para amontonar los cuerpos en ratoneras.
Y sin embargo
aquí estamos los felices acurrucados a la ceniza,
mordiéndo la comisura de nuestros hijos hasta la arcada
los que a pesar del magnicidio vivímos
sin escondernos siquiera
apenas por mantener la rebeldía.
A pesar de todo
a pesar del ruido de carrozas
a pesar del miedo
ese oscuro miedo a no aferrarnos
a no perder el olorcito a morgue que cargamos desde la placenta
ese oscuro
ese siniestro
ese pérfido olorcito de sidario
por que aca nos amamos a pesar del sida
y conocemos historias tan bonitas,
como que un día ibamos a tocarnos sin asco
a contárnos verdades al oído
a pesar de todo.
Y a pesar de todo, hoy los insurrectos,
nos entregamos al juego de las lenguas
con la misma ternura
con que hacemos el amor con nuestros muertos.
Ema Fernanda Vilches
Poemas insolentes
VI
Duele la mentira mas
Cuando la digo yo,
Si la escucho
Apenas sangro un ojo.
Me limpio una lagrima que
Escapa de mi muslo y miedo
Ayer soñe tu fiesta
De pendejas jugando al
Viejo de la bolsa.
Me desperte temerosa
De que no fuera cierta
Tanta distancia entre nosotros
Pero alli estaban los dos inglesitos
Enamorados de mi ingle,
Que me hablaban
Llenos de vasos rotos
Y yo? triste, triste en la cara
Triste en las manos
Triste hasta la panza
Me reía de la cintura
Para abajo en plena danza
Del vientre…
Y olvidaba traidores
y traiciones
Poemas para Hugo
I
En un ataque de misericordia el sol
me acaricia los brazos
yo me encojo de hombros
como si un perro me meara el zapato
un policía me guiñara el ojo tuerto
o el portero me mirara el culo
qué lindo el sol
qué lindo el sol
escucho por la calle
las palomas hoy no me cagan en la cabeza
y es una desgracia mi suerte, pienso
pero qué glamorosa Buenos Aires
ay ella con sus tangos tristes
ay ella con sus borrachos lascivos
y sus partidos de fútbol de domingo
me duelen los besos que veo en la calle
las sonrisas enamoradas de mis niños
los grafittis pintados en mi cuerpo
las cicatrices viejas
más que las nuevas
la ausencia de tus ojos de ajenjo
en mi sopa de gírgolas y gnomos
tu vello púbico acariciándome
pobre ciudad mía
sin culpas
ni consuelos
para mi tristeza.
Julieta Desmaras
Viernes de colectivo atestado y un viejo que por ser viejo cree que puede empujar. Anciano insolente. A que guarda algún secreto morboso entremedio de dos estampitas en el mejor escondite de su placard. A que son San Pedro y San Juan. Shh. Hacete el sordo nomás perdé la cordura volvete pibe y pedí el asiento. Algún monigote de poca gana te lo va a dar. Parada. Yo me bajo acá.
Esta linda la noche pintada a crayón. Colorida tertulia, dónde están todos y yo me siento ahí nomás: Yo y todos. ¿Y yo? Pinto con otro color y en otra cajita con mucho espacio para estirar mis piernas fugaces pero muy bonitas. Mientras ellos me ven y desean lamerme los pies, yo reviso un verano y encuentro a un amor con sus perros pulgosos que a puro mimo y baboseo se llevan nuestros huesos a la cucha; libros de hojas que saben a miel; cartas saladas de hemorragia a tinta desteñida; sweaters de alpaca y llama que huelen a flor; bolsa de dormir para dos: abriga la carne y da calor. Su Azul cuadrillé carcomido por polillas guarda en su interior manchas de amor. Viajes en Ami 8. Saliva, portazos y abrazos. Bajo. Subo. Bajo. Viajo.
Madrugada de tiza gris. Rota la cara: tres puntos y de morado al violáceo copiando la forma de una frutilla se dibuja el perfil un coqueto chichón. Muero de risa.
Arte abstracto ilustrado por un gran pintor acabado que apenas terminó su obra se deshizo en degradé y desapareció del cuadro.
Yo quiero muchas cosas
Yo quiero muchas cosas, sí: muchas cosas.
Hamacarme en los lienzos de Walt Whitman
y arrugarme en sus arrugas como una guirnalda, un ciempiés o un acordeón.
También quiero una casa circular y rodar y girar con un único fin: encontrarnos.
Quiero mates amargos con besos de miel y noches de poesía y luna en nuestra pérgola.
Quiero tus ojeras, tus cejas bien tupidas y un ciprés inmortal donde siestar de la mano.
Una melodía perdurable, una escena de película pochoclera y una foto en la heladera.
Quiero que beses mis pies planos, que cuentes mis lunares y liberes un gorrión.
Que hagamos a Lorenzo y si Lorenzo no se hace que se haga Sol.
Un invierno para tejerte una bufanda y una manta de tonos naranjas para dos.
Quiero viernes sin dolor de ovarios para bailar con David su canción.
Quiero lluvias orgásmicas, ¡quiero una, quiero dos y quiero más!
Cocerle la oreja a Van Gogh y que dibuje mi flor.
Quiero entonar nuestro mantra y gemir hasta el Om.
Quiero dormir en tu hueco de nuestro colchón.
Quiero tu panza llena de birra y mariposas.
Quiero a Lennon con su piano blanco en mi living y meditar con George.
Todo eso quiero (y más).
Moni Torres
*
Caian en barricadas
Llevando en su huida
Valustras blancas
Satén brincaban
Sartenes purpudas
De mental,
Sin ollas en su haber
Amontonaban círculos
Perplejos atonitos (sin escrupulos)
Y llenos de ira- solo iban hacia alla-
Era el único lugar
Donde las mortajas
Mutaban en mortadelas
De carton,
Sursiendo el dobladillo
Entre vestidos guardados
En desuso formaban pilas de
Hombres sin cuello.
La cinta caia
Honorosa de verse azulada
Y guardaba entre si
La seda
Opiasea de las Amapolas
Al unisono horizonte
Se plegaban los cuervos,
Y las alas,
El pájaro amarillo destaco
Su trino,
Mientras la jauría destapaba
La fiebre tendida
En extrañas mentes.
*
Como un instante
Casi distante en mi medula amorosa,
Tendida entre dos sombras
Solo persive la figura
Por el papel carbonizado en blanco –
Rojo-negro de las bailarinas impertinentes.
El tiempo sin milagros, cuando era la nada
Y vos mirabas,
Seremoña de lo oculto,
Girasoles y risos, alcanfora,
Milímetros de piel
Manos de pies
El Abosluto se hinco
Y me retire en sabia tarde.
La negra figura recortada en marcos sucios
Se balanceaba pidiendo –exigiendo- corroendo
Su parte del motin,
-se le negaba-
Quería amor, ja, ja, ja,
Mendigaba el paso, ensuciaba
Le pinte la puerta de azul.
Use una cuchara de mostaza podrida,
Husmeando en los sexos se pervirtió en sombras,
Ya no fue ni será, homenajeó a la fiera y defendió a la guerra,
Entonces el ángel se recostó en mi espalda,
Ahora es un marco oxigeno Quo-cubo,
Que estés vivo me apura el momento
Olor, tibios ríos,
Mandíbula que cae esperando abrir la puerta
Véanle la cara al enemigo ese és-
Ayuden a desterrar los contra pasión.
Ellos avanzan hace milenios
Oblicuamente musical.
Llueve.
Gisela Coke
Quiero cortar el círculo.
Algo que llene este vacío.
Vivo los días casi por inercia, ni tampoco.
Vivo para seguir viva.
Tengo un agujero en la panza que no me deja comer ni respirar.
Y en otros momentos ese agujero se llena con voracidad de comida y de aire.
No sé esperar.
Sin embargo, espero.
Estoy condenada al sincericidio.
El mundo es hostil.
Mi mundo soy yo y no lo manejo.
Vine sin instrucciones.
Soy una película a medio hacer.
A veces, como en este instante, siento que me pierdo.
Siento que todo va a desdibujarse para peor.
Soy una persona alegre pero no optimista.
Siempre veo el error.
Estoy cansada de vivir cansándome.
Quiero cortar el círculo.
Inconclusa
Un sánguche sin aderezo.
Una porción de pizza fría.
Una taza de té con azúcar en el fondo, sin revolver.
El pelo a medio secar.
Unas medias con un agujero en la punta.
Un marcador que sólo anda a veces.
Un perfume que se evapora pronto.
Chicles secos. Cremas secas.
La canilla que cierra y abre, al mismo tiempo.
La frazada que si tapa la cara, descubre los pies.
Un reloj que necesita darle cuerda a diario.
Yogures vencidos.
Frutas en la mesa que están casi pasas.
Jabones de glicerina.
Y todo lo que tengo para contarte y me guardo.
Inconclusa.
Elena Zago
(*)
Si dije que te quería
te mentí.
(Quizás estuve mintiendo todo este tiempo
sin darme cuenta)
Vomité palabras al vacío
dejé que la tinta fluya por mis venas
para encontrarme otra vez
intentando acostarme
frenéticamente con la vida
sin pedirle nada a cambio
(O sólo un poco de paz)
(o algún algo
que calme tantas incógnitas)
Sólo te pido que me hagas ese amor
que tanto escondés de mí
por favor
anímate, anímame
revivime
soñáme
pero no me despiertes esta vez
quizás mañana
cuando todo sea igual que siempre
y vuelva a no quererte
(este momento
no es la vida real)
(*)
Es verdad
me desperté y estabas pegado a mí
casi como un sueño con resaca de cosas tontas,
de juegos inútiles que llevan a conocernos tanto
hasta poder dormir así,
casi desnudos, pero sin tocarnos.
qué sentido tiene esto?
hasta dónde vamos a arrastrar esta caricia
en la espalda que enfría la razón
y sube el calor de los sentidos?
y qué pasa si ahora me voy
y te dejo con más dudas que certezas?
qué pasa si te dejo con la dureza
de que dormimos otra vez juntos
y no pudiste degustar
ni el más bajo de tus instintos?
si no te dejé
(o no pudiste)
sorber de ese néctar feroz
que hierve en la sangre
y no significa nada
y el después
sigue siendo tan lindo
(y tan lleno de nada, como siempre)
me iría
pero otra vez estoy acá
casi sin ropa
y esperándote.
igual no me importa
porque sé que te va a doler más
el tener que resumirme en palabras
(que el dolor de huevos)
cuando me vaya en serio.
(*)
game over
esto es nuevo.
de vez en cuando
te quiero un poquitito..
pero también a veces
te abrazaría tan fuerte
te apretaría hasta el alma
hasta que se te salten los ojitos
tan fuerte tan fuerte tan fuerrrrrte
hasta que el odio se entremezcle
en lo que tengo para darte
(porque te odio un poco también)
no sé si lo sabías
pero a veces
las palabras se escapan
para quedarse dormidas
en lugares que no te imaginás
(es una de mis tantas tácticas:
enredarte en mi pelo
y dormirte a vos también)
y entonces vos vivís,
y de repente abajo de la almohada
encontrás vestigios de mi voz que ya no está
y empezás a buscar desesperado
más palabras
hasta formar alguna frase
que te devuelva algo más que solo
letras de mi nombre
desparramadas en rinconcitos
palabras que -(intencionalmente)-
YO dejé caer
y sin darme cuenta
vos ya habías tatuado
tu nombre en mi espalda
con caricias que simulaban ser
eso que no entendemos.
(pero conocemos demasiado este juego como para caer en él, y no pensamos terminarlo
con las manos vacías, o limpias).
Alma Marcela Goza
Porque si tuviese que hacerte un regalo, te regalaría un cajón con las bombachas que perderás entre las sábanas de todas esas camas que aún no has agasajado.
Porque si te hincaras ante mí, sumisa, mirándome a los ojos como quien mira al cielo y me otorgaras el otro extremo de tu correa, no dudaría ni por un instante en soltarte en medio de una jauría para que pruebes al menos 30 perros a mi lado y confirmes que nadie te va a coger como yo.
Me dijo y no pude más que responder:
Te prometo entonces bordar en cada bombacha tu nombre. Por que serán mas tuyas que nadie como suvenires de mi entrega. Porque mientras sea poseída por esos que trataran de generarme placeres no dejare de mirarte moviendo mi cola.
SOCIEGO PÓSTUMO (Carlitos Burdeles)
Cuando te duermas frustrada,
con la conchita mojada,
entre sabanas manchadas de deseos que aún no comprendes
y ya tan sólo tengas por madriguera
mi más profundo silencio.
Cuando oprima tu carne trémula con un beso pródigo
y tus extremidades queden amarradas por el encanto de mis palabras
y el latir de tus emociones estallen en la noche
y detenga tu carrera incierta atando tus cabellos a las patas de mi cama.
La sepultura de un sueño que espera despierto entre la tierra
(porque de los nichos no pueden escapar los poetas zombis)
en esas largas noches donde escribo mis sueños condenados.
Te diré:”¿De qué os sirve?
Mi revoltosa impertinente,
llegará un tiempo
que coger será como un beso en la mejilla,
un apretón de manos, una palmada en la espalda.
Y ahí sí querida mía,
cuando llegues a tu cuarto en la noche vencida de otro día,
te estará esperando con las manos en la cintura y los brazos en jarra,
con los ojos socavándose mientras frunce el seño,
con una mirada arrogante pero por momentos decepcionado,
el enorme gusano que te comerá la cabeza sin remordimiento.
Por eso, mi musa predilecta,
tengo reservado para vos un hueso de mi esqueleto,
en el que voy a grabar con fuego tu nombre,
para cuando muerto,
los gusanos se enteren que se han comido
a un Poeta Libertino Enamorado.
Fragmento de la novela: Monos con navajas. De: Gaston Hache Almada
Datos de las Autoras
Amanda Durán
Mail: amandaduran@hotmail.com
Blog: http://tarottormenta.blogspot.com/
Ema Fernanda Vilches
Mail: desnudapoesia@hotmail.com
Blog: http://desnudapoesia.blogspot.com
Julieta Desmarás
Mail: julydesma@hotmail.com
Blog: http://delashojasalhormiguero.blogspot.com/
Moni Torres
Mail: aidazen@hotmain.com
Gisela Coke
Mail: shifra@live.com.ar
Blog: http://shifraysusjazmines.blogspot.com/
Elena Zago
Mail: e_l_u_92@hotmail.com
Alma Marcela Goza
Mail: gastonhalmada@hotmail.com
Blog: http://gastonhalmada.blogspot.com/
Fotografia y Arte de tapa:
Gastón Hache Almada
Agradecimientos:
A los intrépidos y osados lectores de siempre que se animan a leer escritorxs con vida, a todos los que les rompo las pelotas y ovariotas cada vez que tengo que preparar alguno de estos libros.
A mis hermanos, , a la “Condesa”, a Paco, Pato, Dafne, Tachy, Matias, Hernan, Demian, Jess, a lo0s pibes de “La Pocilga Club”, a Sofía Maneglia por ayudarme con la edición de las fotografías, a Gisela “Roberta” Deferrari ser parte de un nosotros y acompañarnos en esta cruzada. A todos las a todas lxs Escritorxs Kamikazes Surrealistas que son parte de este proyecto montado en este BurdelAtómicoAmbulante con la misión existencial de incentivar la lectura.
Consegui las Ediciones Alterarte-S-tudios en:
Regalería de Arte “Las Nereidas”
Estados Unidos 739 San Telmo Tel: 4307-6940
Obras publicadas y a publicar.
Gaston Hache Almada
I- ANGELES Y FANTASMAS
Poesía
II- ENTRE SABANAS
Poesía y cuentos
III- CUANDO CAE LA NOCHE
Poesía y cuentos
IV- LOS PECADOS DEL ÁNGEL
Poesía
V- RAREZAS
Cuentos
VI- ROUGE
Literatura Femenina
VII- JUGUETES
Vol.1- El libro del Cuco
Vol.2- Jarri Pocker y la Piedra de Pasta Base
Literatura Fantástica
VIII- EUTANASIA
Suicidio literario
IX- PENE -XXL-
Vol.1- Mujer sin espinas-Secuencia
Vol.2- Sirenoman
Vol.3- ¿Quien mato a doña Florinda?
Literatura Masculina
X- NO QUIERO MATARTE...PERO SI ME OBLIGAS...
Nouvelle
XI- CAVILACIONES
Ensayos de filosofía, política, religión e inventos
XII- OBSEN Y DADES
Degeneraciones literarias
XIII- AUTOPSIA
Cadáver escrito
MONOS CON NAVAJAS
Novela
UN HOMBRE SIN CUERNOS… ES UN ANIMAL INDEFENSO.
Novela
LAS DESQUICIADAS AVENTURAS DE MALICIA
Novela
MIS LOLITAS
Novela
Antologías Alterarte-S-tudios
I- CONCHUDAS
Vol.1, 2, 3, 4, 5, 6, 7
II- LA BOMBACHA APRETABA SUS TESTÍCULOS
III- TORTAS... Recetas con Amor.
IV- JUEGO DE MACHOS... Rompedero de culo.
Ediciones Alterarte-S-tudios
I- ANECDOTARIO DE SERES DESMONTABLES
II- MI PRIMER DELITO
III- ORUGA
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